viernes, 10 de enero de 2014

Lina Caffarello Buenos Aires

LINA CAFFARELLO
Buenos Aires - Argentina


                                                                            OPHIR

                                  Aquí estoy, Ophir, en estos pedregosos páramos
                                  donde alguna vez alzaste tu ciudad perdida.
                                  Aquí, donde el sol iluminaba tus prodigios
                                  y la luna brillaba poderosa, enorme,
                                  como un enorme gong de plata.

                                  El viento del destino ya no agita túnicas de seda,
                                  ni ahonda silbos entre vasijas de oro,
                                  ni remonta el pregón de mercaderes de manjares y    de vino.

                                  No te asombres, Ophir.
                                  Quién mejor que tú para saber
                                  que el vino corre hasta que se secan los viñedos,
                                  y que el fulgor de ajorcas de oro y cascabeles
                                  termina por encandilar la vista de los elefantes
                                  que, ciegos, destrozan las praderas.

                                  ¡Ah, Ophir!
                                  De nada han servido las loas del Sumo Sacerdote,
                                  ni los cánticos virginales de sacerdotisas,
                                  ni sacrificios sagrados ofrecidos a los dioses.

                                  Y nada ha quedado, Ophir.
                                  Sólo piedras repetidas en el fuego de los siglos.

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